PASMACEIRA

Se ainda estamos neste baixo astral de terra magoada, amassando o barro de todo dia enfadonho, expiando culpas no cartório e pecados na sacristia: é porque não somos flores que se cheire, não é mesmo? Somos o ranzinza caído e pisoteado: o torpe vencedor ou reles vencido? O vento que sacode as árvores do quintal, pode ser o sopro de nossos obsessores da baixa atmosfera, que azucrinam nossas idéias, aguçam os nossos males que disparam infartos e derrames contra a nossa debilidade. O dia é longo neste envoltório de gazes densos, que atravessam o rio das fezes e das urinas... Por que a morte definitiva não vem de uma vez? Em seu lugar vem o tempo retrógrado, a eternidade em pedaços esfarrapados.