COMPLEXIDADE NECESSÁRIA

Alguma ocorrência inusitada. Considerar, por exemplo, que comer é um ato impudico. Mulher beiçuda não come, e alguém pensava, quando era bobo até falar que chega. Se uma mulher entra num curral, por que um boi não pode entrar dentro de uma casa? Coisa assim tantã era daquele sujeito que um dia você foi e/ou eu fui? O que não somos hoje é o que melhor seria de nós? Ah, bem, pois. Toda pessoa idosa, desde que não seja débil mental, nada tem mais a aprender na vida, só a ensinar, não é mesmo, seu lavador de cérebros? De coisas simples e até espúrias podem resultar, num dia propício um espetáculo incisivo e interessante como acontece nos filmes de Bergman, Cassavettes e Almodovar. É juntando fagulhas que a procura do fogo não se apaga nas neves da memória, nas insípidas premonições, nas premissas de uma dor de um ardor, de um amor que não acaba. A mãe tinha morrido mas jazia ali, sombra tamanha a zanzar pelos quartos da casa, a varrer o corredor dos outros cômodos, a conversar sozinha na janela que dá pro arvoredo do quintal, a beijar com os olhos a nossa furtiva presença adoentada. Ela morrera, mas não para sempre, mas não nos instantes fugidios passados na copa e na cozinha, quando ela olhava e ria, aprovando o amor de nossas saudade dela. Na situação controvertida, cada membro da família se virava como podia. Mesmo depois que os filhos e filhas passaram a morar noutras lugares, cada um e cada uma com os respectivos cônjuges, ela não se regalou nem contraiu: enfiava seu corpo ágil, debaixo das camas, enquanto fazíamos “bobagens” com nossos cônjuges. Ela (Ela é o seu nome verdadeiro) vivia assim depois de morta, bem solta no ar vago das casas de família – e deve ser ali num dos desvãos noturnos que Almodovar colheu-a no ar e depois a plantou no chão fértil de seu filme. Afinal (assim penso): ela é a mãe que nos espreita desde quando não tínhamos nascido? A mãe queridinha que foi embora muito cedo – e que por isso volta sempre muito tarde da noite? Se ela nos ama tanto, como deixar de amá-la dia e noite? Ela não xinga nem admoesta, aprova as artimanhas com a mesma predisposição otimista. Sabe das coisas, depois da vida. É assim também na ficção de Guimarães Rosa? O leitor chega no Urubuquaquá tal como o próprio autor lá chegou, um dia, no imenso território do fazendão do Velho conhecido como Cara de Bronze, pesquisado por todos e conhecido por ninguém. O leitor (como o autor) fica bobo de ver o que vê: o quinhão das lonjuras ali bem perto. Durante horas e páginas, eles (o autor e o leitor) ficam só vendo e ouvindo o tagarelar da peãozada, o mugir, o cricri, o estalar e as incontáveis ressonâncias dos seres vivos (animais, vegetais, minerais), tudo amealhado no ziguezague da cantoria, dos diálogos, dos solilóquios. Com o passar das páginas e dos dias, o leitor toma a fé e a palavra e o entendimento do Guimarães Rosa – e passa a gostar da prosa e do verso das pessoas, dos bichos, das coisas, do vento e do silêncio. Foi assim que aconteceu comigo por volta de 1956 quando li o CORPO DE BAILE, livro que continha essa novela. E é assim que volta a acontecer comigo, quando agora releio o texto, provocado pela intercessão crítica de Lélia Parreira Duarte, a escritora que no Brasil mais entende da escrita maravilhosa de Guimarães Rosa. E o sentimento de estar diante de uma porta trancada, transformou-se no de aspirar uma amplidão sertaneja dos gerais daquele tempo sem desmatamento, sem monocultura, sem MST de hoje em dia. Transido e embevecido, não resisto: tenho que transcrever o que está dito na página 105 da sétima edição do “No Urubuquaquá, no Pinhém”, Editora Nova Fronteira (1984): “O vaqueiro José Uéna: - um mel se sente é na ponta da língua...O desafã. Por exemplo: - A rosação das roseiras. O ensol do sol nas pedras e folhas. O coqueiro coqueirando. As sombras do vermelho no branqueado do azul. A baba de boi da aranha. O que a gente havia de ver, se fosse galopando em garupa de ema. Luaral. As estrelas. Urubus e as nuvens em alto vento: quando eles remam, em vôo. O virar vazio por si, dos lugares. A brotação das coisas. A narração de festa de rico e de horas pobrezinhas alegres em casa de gente pobre...”. Citação que vale como um penhor de gratidão aos afagos e bênçãos dos tempos da roça de nossa eterna infância. O que lemos e ouvimos é a contação roseana da vida dilatada e detalhada, não criada mas promovida pelo enigmático dono do Urubuquaquá: tudo o que de humano que existia ali era obra e graça do poderio mandonista dele. Tanto o milho das roças como o leite das pastagens, bem como o predomínio do imaginário sobre uma menosprezada lucidez, tudo era responsabilidade dele. Dele, o moribundo desnomeado e conhecido pela alcunha de Cara de Bronze, que mesmo tirânico no procedimento deixava tudo correr e viver, enquanto agonizava, lá nos cafundós das intrincadas veredas distanciadas da civilização e aproximadas do viveiro provavelmente original.